uhuru

12 DE MARZO Hoy, 12 de marzo de 2004, la cifra de muertos está en 191 y los heridos se acercan a los 1500. En muertes el número, en este atentado, está lejos de los del 11 de septiembre. En lo que significa y en las consecuencias que puede acarrear, la semejanza es mayor. Al Qaeda ha reivindicado un atentado que me trae a la memoria escenas de “la Batalla de Argel”, narración cinematográfica de Gillo Pontecorvo, en la que, una vez los hombres de la resistencia argelina se han “quemado” y no pueden salir de la kashba, las mujeres asumen el papel de seguir haciendo frente al Estado francés, transportando bombas en bolsas de deporte que dejan, sin peligro para ellas, en los lugares mas concurridos por la colonia francesa de Argel. El paralelismo, en mi opinión, es sólo en el método. Las circunstancias que hoy concurren alrededor de este bárbaro atentado son, lógicamente, muy diferentes. En una línea muy coherente con la mascarada que propició la guerra de Irak y con la intransigenci...

EL ENTE Todos hemos oído alguna vez nombrar a la televisión pública como el ente, de ahí el título de este breve escrito. Comienzo por rastrear la palabra ente y encuentro en el diccionario: “lo que es, existe o puede existir”   Me digo: -La televisión no solo puede existir sino que existe y es, al menos, en la vida de los llamados occidentales y cada vez más en el resto del mundo.   Su razón de ser se mide por las audiencias que son, existen o pueden existir en el baile de la competencia, cada vez más uniforme en lo referente a la basurilla que se exhibe. Se ha logrado en los últimos años que nos miremos el ombligo, a través de la exhibición   de pequeñas miserias, sometidas a la vigilancia constante de los espectadores que, además de ver los programas, acuden a ellos como a una tela de araña, dispuestos a   contar lo que sea con tal de aparecer en la pantalla unos minutos. Leo también una segunda acepción que significa: “sujeto ridículo y extravagante”   P...

PLUMAS, EMPLUMES, PLUMAS...             Soy el leve fulgor, caído, del azaroso cielo de las aves. No tengo voz pero guardo una historia, aunque me veas descolorida y pobre. Una hoja más, posada en el otoño. Así son esas plumas que encontramos al pasear. Negras y plateadas, las de los cuervos y las chovas.   No emigran los inviernos. Se quedan escondidas al abrigo de barrancos y en cárcavas peladas. Al llegar el calor remontan a las crestas mas altas sobrevolando sarrios y marmotas. El martín pescador deja plumas menudas de tonos azulados que son como tesoros para guardar entre las páginas de un libro. Las plumas de rapaces nos animan a hacer, con ellas, otras plumas con que escribir historias nacidas en el aire. Las plumas de las aves son adorno y lenguaje en las oscuras selvas, donde los indios visten sus colores más vivos, de papagayos, loros, tucanes, marabúes... Azules, rojos, naranjas, amarillos, hundidos en el verd...

Lo que no sale en los medios, no existe.             S eguramente la estupidez aparece con el hombre mismo y se ha heredado, desde entonces, como se hereda el castaño del pelo o el color de   los ojos. Es algo inofensivo, si quien la ejerce es socialmente reconocido como estúpido y no nace en el seno de una familia, que por su relevancia social o su poder económico, puede arropar ese detalle y enmascararlo con visos de inteligencia, aunque resulte caro el disfraz.          Cuando la estupidez se manifiesta en familias con grandes ambiciones políticas o de negocios, la cosa cambia radicalmente, hasta el punto en que ni siquiera es necesario demostrar una inteligencia exquisita para llegar a ser presidente, al igual que la herencia de los imperios y monarquías   ofrecía ejemplares curiosos. La diferencia es que hoy la dignidad de máximo mandatario se adquiere por consenso general a ...

LA FARSA Lo peor de esta farsa es el tufo que de cruzada adquiere. Del ataúd la tapa se apuntala con clavos de ayuda humanitaria, flores de despedida que traen las democracias, como regalo póstumo a los muertos. No verán cómo al   póquer se juegan los despojos. Las yemas de los dedos, huérfanas de caricias, no palparán la niebla que esconde abarrotados cementerios de niños, de mujeres y de ancianos. No estaban en el sitio adecuado ni colateralmente prevenidos y por tanto resultaron abducidos   por la certeza bienintencionada de que el asesinato, (en masa a ser posible) es acto de justicia   si a salvo deja las buenas digestiones (no el hambre descarada), la obesidad deforme, la comida basura (no así los excedentes destruidos), el "futin" y el aerobic, la libertad de morir de cáncer de pulmón (y no de inanición que es cosa de mal gusto), el teléfono móvil y los ordenadores, la huida de los fines de semana (no las deportaciones), el tráfico de coltán y de diamantes, (...

A MODO DE RETRATO El digno presidente se vistió de librea para hacer el papel de cancerbero, girando la manilla de la infamia, y abrir la puerta del horror guerrero ¿Tanto vale una foto junto al perro de las multinacionales? ¿Para ser una pulga o garrapata hace falta vendernos y venderse? ¿Por adquirir parcelas del infierno tanto viaje al Olimpo de los necios? De sí mismo olvidado, ¿cómo no estarlo, también de los mortales que le hacen señas y le tiran huevos? Solo a su efigie, claro, porque ¿Cómo alcanzar al ángel de los yerros, si no es con un misil cargado de improperios? Ni así desaparece esa sonrisa boba   y a veces carcajada inexplicable, con que aparece en las fotografías, sin figurar el chiste a pie de imagen. No es simpático gesto, es una mueca que nos deja perplejos. Solo entendemos que una marioneta no se haga responsable de sus actos. Aunque su aspiración inconfesable sea dirigir la obra en el teatro.

El día en que siguió la guerra. Desde lejos, la guerra no salpica la nueva primavera que llama a nuestras puertas, con la explosión de vida que nos trae las flores y mayencos, la savia de los viejos amores, los nuevos que aparecen como los brotes tiernos de los olmos, ajenos a las bombas y los muertos. Ha empezado el baile tortuoso de máscaras y espectros, que surgen de las dunas blancas y fantasmales. El once de septiembre no significa nada si miramos al fondo, en el pozo de horrores de la historia. Es tan sólo un espejo deformado que al romperse, salpica la memoria escondida de quien lanzó al vacío las bombas de Hirosima y Nagasaki. Desde entonces la guerra se ha sembrado, siempre fuera, haciendo del mercado la bandera y de la democracia la quimera. Que pregunten al mundo qué fue la guerra fría. No a aquellos que crecieron al abrigo del miedo y sólo temieron los augurios, sino a los que sufrieron en sus carnes   limpiezas de arsenales de los bloques que juegan a ver crece...

Se empeñan en que de alguna manera hay que acabar afeando y destrozando parte del valle del Ara entre Fiscal y Jánovas. Ahora es el proyecto de carretera en la margen derecha del río Ara. ¿Hasta cuando se va a dar cancha a las empresas del cemento, incluso en lugares muy cercanos a Parques Nacionales? Aún no se ha acabado el proceso de reversión y nuevas amenazas se ciernen sobre ese hermoso valle del Ara.

COW-BOY En su rostro, es la nada un presagio brutal de que todo es posible. Emperador o títere, igual da. Ya no hay charcos de sangre, la alfombra del salón es inocente. Tópico, máscara, carnaval incesante, cawboy del universo, petrolero en fase anal de ciscar todo, al dictado o al dente. El ketchup rebosante en comisuras, trae a nuestro recuerdo otras basuras cósmicas, nucleares, al aire, o enterradas. Ya no hay papas ni popes, sí un renovado "Santo Oficio" a escala planetaria, sin potros, ruedas, o damas de la muerte; Patriots y Tomahawks directamente, acertando en el corazón de la miseria. Una nueva plegaria: "Contra terrorismo, ignorancia" Si el proceso de globalización es puesto en cuestión porque abre abismos de desigualdad. ¿Qué será ahora en que todos los debates abiertos se dejan aparcados y también los dirigentes europeos consideran exiguos los gastos militares? Primavera de 2002