¿Quien recuerda Sudán y el África que soporta a diario la muerte al por mayor? No está tan lejos. Mucho menos de lo que pensamos. LOS NUEVOS VAGABUNDOS Vosotros ¡exiliados! ... vivís al ritmo de los grandes murciélagos que plagan los palmerales de vuestra tierra. Sois lejanas leyendas descarnadas. Envueltas en ropa de miseria. Lejos queda la calurosa noche ecuatorial, el rumor del silencio, invadido por miles de sonidos, nacidos de la selva. Sois nómadas también. Los últimos que buscan el Dorado en casa de los que están ahítos de morir, y matar, por explotarlo. Vosotros sois el Dorado, vuestra tierra se rinde al desierto salado, donde con vuestros dientes no podéis encontrar el dulce mar que os libre de la muerte en masa Los graneros revientan. La leche se almacena hasta pudrirse Los mudos pedregales del Sahel y el desierto se pueblan de cadáveres. La tierra se endurece y agrieta. Treinta y cinco, cuarenta años de vida restan para morir a aquel que nazca...
